Le couloir de la mort. Quand la létale devient un meurtre légal. C'est le torse gonflé à bloc et les épaules redressées par la fierté que j'y suis allé de mon plein gré. Un. Deux. Trois. Il fait noir, ça pue, ça gueule, le vacarme dans ma tête en est assourdissant. Quatre. Cinq. Six. Quand compter les pas qui me séparent de la mort devient synonyme de destin brisé et de vies gâchées. La rédemption, je l'ai cherchée mais j'ignorais tout du goût âcre qu'elle allait me faire recracher. Sept. Huit. Neuf. Je l'attends la faucheuse, je la nargue ; je la redoute, je la crains et pourtant cette garce traîne des pieds. Alors... J'attends. Je me mets à espérer dans cet univers cloisonné de désespoirs, dans cet univers où être faible ne se pardonne pas. Et j'attends. Je compte, je chiale, je jure, je me fais des promesses que jamais je ne tiendrai, je pense, je réfléchis, j'imagine. Parce qu'imaginer ma femme se battre contre le monde entier pour me sortir de là me tord les tripes, parce que la savoir en train de monter une insurrection pour que je sois avec les miens est une réalité que je préfère réfuter. Et je ne sais pas, je ne sais plus... Combien de temps dois-je encore patienter avant que la mort ne vienne me faucher ?