Ronco - Die Tagebücher

Schussdetonationen rissen mich hoch. Von Westen jagten die mexikanischen Skalpjäger heran. Die Einschläge ihrer Kugeln wirbelten rechts und links von mir Staub auf. Ich rannte auf die roten Felsen zu, hinter denen die anderen Apachen Deckung genommen hatten. Meine Haut war von der Sonne verbrannt. Wäre nicht mein blondes Haar gewesen, hätte man mich nicht von ihnen unterscheiden können. Ich war jetzt einer der Ihren. Ich hatte für sie gekämpft. Entweder überleben oder zusammen sterben.

Dumpfer Hufschlag. Das Trommeln eines monotonen Todesmarsches. Zum ersten Mal ritt ich in einem richtigen Angriff der Apachen mit. Ich stieß lautes Kriegsgeschrei aus, wie die Krieger neben mir. Ich war ein Apache. Ich kämpfte für mein Land. Für meine Freiheit. Für unsere Art zu leben. Plötzlich traf mich eine Kugel und riss mich aus dem Sattel. Ich stürzte zu Boden. Das Tagebuch eines Mannes, für den Blut, Leid und Verzweiflung zum Alltag geworden waren.

Die Stimme von Cochise klang düster. "Ich habe immer Frieden gewollt. Die Leute von San Vincente aber wollen Kampf. Sie sollen ihn haben." Auf den Dächern der Adobebauten tauchten Männer mit Gewehren auf. Wir griffen ungeachtet des Kugelhagels an. Unser Kriegsgeschrei ließ die Luft erzittern. Im Kirchturm läutete die Glocke. Wir galoppierten durch die Hauptstraße. Das peitschende Stakkato der Schussdetonationen, unsere grellen Schreie und das dumpfe Hämmern der Pferdehufe wurden zu einer grauenvollen Melodie der Vernichtung und des Todes. Die Apachen kämpfen um ihr Land. Ronco reitet mit ihnen.

Die Rurales hatten mich entdeckt. Sie preschten über die Hügel wie Schattenrisse von Todesengeln vor einem glühenden Horizont. Sie waren zu viert. Zu viele für mich. Der Kampf konnte kurz werden, aber ich war entschlossen, mich so teuer wie möglich zu verkaufen. Ronco, der weiße Apache, will zurück zu seinem Volk, den Chiricahuas. Der Weg führt direkt in die Hölle.

Ich saß in der Falle. "Lass das Gewehr fallen", sagte der Mann hinter mir. "Du lebst nur noch, weil du blondes Haar hast und kein richtiger Apache bist. Weil ich dich brauche." Ich sah, wie die Krieger starben, meine Brüder, die mich hätten befreien können. "Du bringst mich hier raus. Wenn ich sterben muss, stirbst du mit mir", sagte der Mann. "Wenn wir überleben, hole ich mir Ihren Skalp", antwortete ich. Das war ein Versprechen - und ich würde es halten. Das Leben als Indianer lag hinter Ronco. Zum zweiten Mal verlor er seine Heimat.

Die Männer starben schnell. Ich sah, wie der Farmer von einer Kugel in die Stirn getroffen wurde. Die Reiter rissen ihre Pferde herum. Der Stall und die Scheune standen in hellen Flammen. Nur das Prasseln des lodernden Feuers war zu hören, als die Reiter in den langen Umhängen davonritten. Ich hörte noch ihren Hufschlag, dann verschluckte die Nacht die Mörder. 1859. In Kansas tobte ein erbitterter Kampf zwischen Freistaatlern und Südstaatenguerillas. Ich wusste nichts davon. Als weißer Apache hatte ich in einer anderen Welt gelebt.

Die Postkutsche stand quer auf dem staubigen Weg. Die Gespannpferde lagen tot am Boden. Über dem Peitschenhalter hing der Oberkörper des Kutschers. Die maskierten Männer umringten den Fahrgast. Einer trug eine helle Kette - eine Kette aus Menschenzähnen. Ein Schuss krachte. Der Fahrgast kippte zur Seite. Ich sah das alles aus meiner Deckung wie in einem bösen Traum und wusste, dass mein Schicksal ebenfalls besiegelt war. Noch vor einer Stunde war ich sicher gewesen, wieder einen festen Platz im Leben gefunden zu haben. Ein neues Zuhause. Auf einer Postkutschenstation am Arkansas River.

Die vier Reiter brachen aus dem Sumpfwald hervor. An langen Leinen führten sie riesige Bluthunde mit sich. Sklavenjäger. Jetzt hatten sie uns. Die vier Schwarzen würden sie lebend fangen; die waren viel Geld wert. Mich und Kilian würden sie töten. Ich zog meinen Revolver. Ronco glaubte, in St. Joseph ein neues Zuhause gefunden zu haben. Dann wurde der weiße Apache zum ersten Mal mit der Sklaverei konfrontiert. Er geriet in Kontakt mit der "Untergrundbahn", einer Organisation, die Sklaven befreite und nach Norden schmuggelte. In den Sümpfen am Missouri begann ein Kampf auf Leben und Tod.

Der Pony Express ist das größte Abenteuer auf Erden. Ich bin dabei. Für mich wurde ein Traum wahr. Doch er kann zum Albtraum werden. Gejagt von Cheyenne. Gejagt von weißen Banditen. Vor mir liegt die endlos weite Prärie. Hinter mir lauert der Tod. Ronco, der Waisenjunge, der ehemalige weiße Indianer, sucht seinen Weg im amerikanischen Westen. Sein Leben ist geprägt von Blut und Gewalt. Dieser Band enthält die folgenden Romane: "Pony Express" (21), "Todesfracht für Laramie" (22).

Silberrausch in Nevada. Zeit der Träume und der Gewalt. Eine Wagenladung Whiskey rollt zu den Minenstädten, in denen Reichtum gewonnen und verloren wird. Dort verspielen skrupellose Männer und wilde Frauen ihr Leben. Auf dem Weg durch die Wüste warten die Shoshone. Warum begegne ich immer wieder dem Tod? Warum folgen mir Kampf und Leid auf Schritt und Tritt? Ich bin doch nur ein Junge, der seinen Platz im Leben sucht.

Jack Corbett. Ein Mann hart wie der Stahl seines Revolvers. Man nennt ihn Deadhand. Er war Marshal in vielen wilden Städten und sorgte dort für Recht und Gesetz. Wenn er sich auf die Fährte eines Gesetzlosen heftete, hatte dieser schon verloren. Doch nun folgt er den Brüdern Ralston. Ich mag Corbett nicht, aber die Ralstons sind zweibeinige Bestien. Sie morden, plündern und quälen. Sie sind das Böse schlechthin. Ich muss helfen. Dieser Band enthält: "Der Revolvermarshal" (25) & "Der Henker wartet auf McCall" (26).

Der Weg in die Hölle ist nicht weit. Die Abkürzung ins Fegefeuer führt durch die Goldfelder von Montana. Das Goldfieber macht aus Menschen gierige Raubtiere, für die ein Leben nichts mehr zählt. Betrug, Raub und Mord sind der Alltag. Ich bin diesen Männern zu nahe gekommen. Sie folgen mir. Dieser Band enthält: "Die Vigilanten von Montana" (27) & "Im Staub der Hölle" (28).